Tú...

Tú, que has criticado mi vida.

Tú; que has criticado los errores de mi vida,

No entiendo porque sigues mis pasos,

Pisando las huellas que voy dejando de mis horrores.

Tú; que te creíste juez y jurado de mis acciones,

No entiendo que las calques con un carbónico tan fino.

Que te apegues a un destino mal habido.

Tú; mujer perfecta,

Donde has dejado a la psicóloga que llevabas dentro?

Tú; como te atreves a desviar tu camino,

Si ya tu vida no es tuya.

Tú; trajiste al mundo a un ángel

No solo para protegerlo monetariamente,

Tú; le debes, amor, honor, caricias, tu vida entera,

Pues ese ángel no te pidió que lo traigas al mundo.

Tú; madre perfecta, donde dejaste el manual de madre?

Gira tu cabeza y mira el pasado que tanto repudias.

Te aseguro que no te convertirás en estatua de sal.

Solo quizás, veas que no dejas huellas,

Pues estas usando las mías.

Error…

Los celos no son demostración de amor,

Celos es sinónimo de violencia , hastío , repudio a la vida.

Si no me crees… continua en mi camino,

Veras a que abismo te conduce.

Lo lamento, es el destino que te veo,

Si no corriges la senda.

Con el amor más grande, el de madre te lo digo.

Pues deseo que seas feliz

Y así no lo eres….

Mente veloz

Mente veloz. de niña me enseñaron que hay mentes superiores e inferiores, con los años aprendi, que de un loco , un discapacitado mental, un niño y hasta de un asno se aprende algo pero jamas se rescata nada de un mal educado o un engreido. Felices Pascuas

A MI CUÑADA ALICIA




Hola Ali, vi algo que escribiste que me activo a responder y a la vez a sacar fuera lo de mi interior, que si se lo transmito a otro quizás no me comprenda, pero yo positivamente se que Tú si lo harás.

Un titulo tuyo dice: si somos lo que escribimos y también hay una aparente invitación a la pintura, como la sentimos o algo así.

Pues bien esto me ayuda a contarte como dice en mi blogs que escribo lo que siento y como lo siento aún con faltas de ortografías.

Si; así escribo como lo siento y lo que siento pero lamentablemente no puedo vivir como escribo, pues el entorno en cual vivo no me encenderían jamás, mas aun no me entienden cuando hablo mucho menos cuando escribo.

Escribir para mi desde niña fue mi válvula de escape, mi voz interior gritando lo necesito o deseo o bien mi rebeldía en plena metamorfosis de gusano a mariposa.

Pintar… pintar es mi pasión, mi cable a tierra, mi materia pendiente, mi paz interior reflejada en mis manos antes que en el lienzo, algo que me transporta a otra dimensión.

Ahora te cuento, que si no estoy escribiendo en estos momentos o pintando un cuadro que tanto deseo hacerlo es porque estoy pasando por una etapa como dicen los psiquiatras: BROTE PSICOTICO, entre ellos lo dice mi psiquiatra.

Y considero que no es justo escribir o pintar solamente cuando uno se siente mal, pues realmente no estaría siendo sincera conmigo misma, y faltaría a la verdad de lo que escribo o pinto.

Yo si nací y me crié en un jardín de rosas, con todos los aromas, colores y espinas por lo tanto llore pero también reí, me pinché con las espinas, sangre y también sane.

Considero que es hermoso poder admitirlo, me siento plena y entera por mis logros, estoy orgullosa de ser quien soy y los caminos que recorrí, como también doy gracias de tener una cuñada con la cual puedo compartir ideas o pedirle un concejo porque se que me entiende.

Que bueno…..

Gracias por permitirme ser una amiga del alma y del espíritu, por el espacio que me das, el cual me abriste escribiendo tú y leyendo lo que yo escribo, creo que me invitaste a pasar el umbral de la puerta.

Con todo respeto y mucho cariño Elvira Silvia Scattolini

6/2/2011